Постил в последнее время много картинок, это чтобы совсем уж не было тишины. Внутри что-то растет и зреет. Как трава под кирпичом. Незримо и болезненно. Хочется что-то написать или сказать, но я не знаю - что и кому. Молчу потому, что оно никак не может родиться до конца. Бьется в меня своими скрюченными "л" и острозаточенно-четырехконечными "х". Это, конечно, мелочь по сравнению с настоящими родами, но... Тягостно как-то. Осенью особенно хочется ставить многоточия и вопросительные знаки, хоть это и не комильфо. Моя ассоциация с этим временем, оставшаяся из юности - листья и портвейн, ну или листья и водка. Шуршать и пить.

* * *

Вы уезжаете - о чем тут говорить?
Пересчитаю вновь по осени потери.
О шепелявая мадонна, к вашей двери
Приду, как верный пес, вас ожидать и выть.
Вы уезжаете - о чем тут говорить?

( Здесь все о вас без вас напомнит мне до дрожи: )